Moral

“Um revolucionário pode perder tudo: a família, a liberdade, até a vida. Menos a moral”. Esta frase é atribuída a Fidel Castro. Não está escrita aqui porque eu seja fã dele. Aliás, é o contrário, pois eu conheço Cuba e, tirando os cubanos e as belezas naturais, o resto é uma vergonha. Uma revolução dita para libertar o povo do imperialismo americano e que, na verdade, levou o povo a viver numa pobreza de dar dó, sem qualquer liberdade de atos e de expressão. Para mim, essa não passa de mais uma das frases de efeito político e que, neste momento de eleições, se somam a tantas outras que fluem em grande quantidade pelas bocas dos candidatos com a maior desfaçatez. No Brasil recente, acontece exatamente o oposto do que disse o ditador cubano. Os nossos políticos revolucionários não perdem a família, a liberdade e a vida. Se olharmos bem, veremos que o que fazem de melhor é se locupletar. No que se refere à moral, o que a gente vê são os possuidores de cargos, ditos importantes, sem qualquer vergonha de mostrar que não a têm. Dizia meu amigo Pirulito outro dia, referindo-se aos programas políticos assistidos na TV: “Ainda não morreu a minha esperança de ver gente séria na política. A esperança de ter a presença física de políticos que me passem confiança. Assisto aos programas e tento enxergar a ética e a moral dos candidatos. O que me passa, se é que meu senso de moral não está atravessado, é que a moral da maioria dos candidatos contém sempre algo de imoral”. “Mas o que está aí, está posto”, disse-lhe eu. “Eu sei”, respondeu, “mas não podemos ser cúmplices desta chacina moral que estão nos impondo e às novas gerações. Se nos querem subjugar lentamente com atos imorais e subterfúgios, acho que devemos resistir com dignidade. Entendo que o passado é lição para se meditar, e em cima deste pensamento fico pensando em como escolher o meu candidato a prefeito”. “Se te posso dar um conselho”, disse-lhe: “Vote em quem moralmente tem o que perder. Vote naquele que tendo o seu nome subjugado ao crivo da sociedade, por ser acusado de fazer malfeito ou errado, não resistirá. Pegará o seu chicote e se açoitará até sangrar!” Talvez não seja fácil, dadas as circunstâncias, descobrir quem! Mas sempre há que se achar uma forma!

RETORNO

Atravessava eu a Boulevard de Saint Germain, indo em direção ao Quartier Latin, quando escutei me chamarem: “Mestre Anselmo!” Olhei para trás e vi um ex-aluno do curso de engenharia civil da Udesc Joinville. “E aí, irmão? Passeando?”, perguntei. “Pois é, mestre, tenho praticado teus ensinamentos de sempre viajar e ver coisas novas. O ‘vírus viajante’ que colocavas em nós, em mim pegou”. Agradeço aos céus todos os dias por lecionar em uma universidade. Desde 1981, tenho tido este prazer. Trabalhar como professor, para mim, é cultivar com habilidade jovens de todos os tipos, por meio de ferramentas diferenciadas: palavras, respeito, afeto, dedicação e exemplo. O legal disso é que, como em todo cultivar, este, também, se transforma em uma grande troca de dar e receber. Passo experiência e recebo juventude, que não serve diretamente ao corpo, mas sim ao espírito, mas que, querendo ou não, reforça o corpo. O mais interessante desta realidade é você saber que lançou ideias, “botou pilha”, àqueles que serão os profissionais do futuro e elas vingaram. O bacana é se certificar que os alunos acumulam, com tuas palavras e atos, autoconfiança para ousar e para realizar sonhos individuais e coletivos que passarão a compor a história deles e da humanidade. Emociono-me ao saber que, ao lecionar com prazer, posso levar mensagens claras que podem virar fonte de luz e de inspiração para meus alunos. Se todo professor tivesse consciência do poder de ação que exerce sobre seus alunos, certamente, teríamos profissionais muito melhores. Vibro com colegas que repassam muito mais que teorias e conceitos. Vibro com aqueles que edificam pelo próprio exemplo e, principalmente, pelo incentivo que dão ao surgimento de mentes mais bem preparadas para a construção de um mundo novo. Em compensação, fico triste com aqueles que denomino “zumbis” do ensino, que lecionam como quem se desincumbe de um fardo pesado, a troco de um soldo a ser recebido no final do mês e ai não percebem que não passam de simples robôs se enrolando na própria mesmice. As férias de julho nos afastam por um mês. Mas o reencontro com os que voltam é muito bom. Infelizmente, ou felizmente, há os que se vão porque se formam. Mas estes a gente encontra depois nas “Saint Germain” da vida. E como é bom receber o feedback de que escutaram o que a gente plantou naqueles seus dias de juventude, de universitários!

Revolução dos Bichos

Com 18 anos, em janeiro, eu trabalhava no bar do Chico do Ernesto, meu pai, para ele dar uma descansada. Verão, chateado, os amigos na praia. A vantagem era escutar o professor Kavanagh, filósofo da vida, das leituras e conversas. Um dia, perguntei para ele: “Como podem políticos que se odiavam ontem estarem abraçados hoje?” Ele, pensativo, citou Miraci Deretti, também emérito professor desta nossa Joinville: “Para os políticos, anjos não têm cor partidária. Anjos têm asas. Podem ser vermelhos ou brancos. Se tiverem asas, são anjos!”. Outro dia, meu amigo Mafrinha, crítico mordaz de políticos de pensamentos declarados que os mudam e se entrelaçam em complexas junções, difíceis de entender e aceitar, me dizia: “O único parâmetro que rege os nossos políticos é o da autossobrevivência! Já leste ‘A Revolução dos Bichos’, de George Orwell? Não? Então, leia!”. Li! Fala da insurreição dos bichos de uma granja. Major, o porco ancião, reúne os animais e conta seu sonho em tom profético: os bichos assumindo a granja e formando uma nova sociedade. Eficiente, plural, democrática e livre da tirania. Todos adotam a ideia e expulsam o proprietário, iniciando a reorganização. Os mandamentos do Major são escritos na parede: “Animal nenhum deve morar em casa; dormir em cama; usar roupa; beber álcool; fumar e tocar em dinheiro”. Tempos depois, baseados na pluralidade de pensamentos, debates e escolhas, os líderes passam a usufruir dos confortos, a divergir dos mandamentos e estes vão sendo alterados. Quem reclama é convencido de que se equivocou na interpretação e os que conseguem ler e enxergar, covardemente, se omitem. Ao final, um só mandamento: “Todos os animais são iguais, mas alguns são mais iguais que outros”. A revolução dos bichos vive a se repetir. Novos personagens assumem o protagonismo, mas o enredo continua o mesmo. Hoje, entendo o mestre Kavanagh. Junções criativas não se prendem a pensamentos históricos, mas, sim, a quem “hoje” tem asas, independentemente do seu passado. Diria Sarmiento sobre o Brasil que vivemos: “¡Cualquier similitud con la revolución de los bichos es una terrible coincidencia!”

Parâmetros

“E aí, Gordura, o que achastes dos candidatos a prefeito?” “Sei lá, Pirulito! Entendo que devemos avaliar os mais variados parâmetros para definir em quem votar e que pode vir a ser o melhor prefeito. Tem feitos que ajudaram Joinville? Seu discurso reflete seu modo de ser? É “pavão”? Quem não pensa como ele está errado? Tem jogo de cintura? Tem educação? Tem ficha limpa? Tem perfil de quem é comprável? Sabe liderar? Entendo que são vários os parâmetros.” “Olha só Pirulito. Um parâmetro que eu nunca tinha pensado em avaliar era o do patrimônio adquirido, pelos seus próprios feitos. Todos os candidatos são conhecidos e sabemos onde têm trabalhado. Considerando que todos são sérios, dei uma avaliada no que declararam, (jornal “A Noticia”) para servir de parâmetro. Meu pensamento é racionalizar. Olha só: um deles se vangloriava de morar no “Guanaba”, mas não declara imóvel lá. Vendeu e se mudou? Declara um imóvel na Procópio Gomes assim como uma boa grana aplicada. Investiu bem o que recebeu nestes últimos 20 anos como político. O homônimo do famoso presidente americano declara um apartamento de bom preço e duas caminhonetes (tem bom gosto). Grana guardada nada e olha que ele tem um bom rendimento como deputado. Deve ter se esquecido. O ex-prefeito declara uma casa de bom valor, outros imóveis e muitas aplicações, mostrando ter boa visão administrativa pessoal. Os dois terrenos da rua Lages pelo valor, se ele vendesse eu comprava. Já pensaste eu morando no bairro América pelo preço do minha casa, minha vida? O empresário candidato deve ter chorado ao abrir o patrimônio, mas como todo “de origem”, como se dizia no Bucarein, mostra-se seguro e com uma “boa reserva”. O título da Sociedade Palmeiras não precisava declarar, R$ 59,93, é muito chinfrim perto de toda sua bufunfa. Senti falta de imóvel residencial. E o jornalista, hein? Declarou que tem R$ 5 mil aplicados na própria firma. Não tem casa e nem dinheiro. Imagino que ele seja como eu, mochileiro das galáxias, gastando em viagens pelo mundo em vez de investir e pensar na velhice. Há quem discorde, mas eu gosto. De viajar, claro!”. “Meu amigo, a pergunta que fica é: se o candidato sabe fazer crescer o dinheiro dele, saberá aplicar o da Prefeitura da melhor maneira possível pelo bem da cidade? O que tu achas?”

A HORA DA ESCOLHA

Estão postas as candidaturas! Sabemos agora quem são os candidatos a prefeito de Joinville. Aliás, só confirmamos o que já sabíamos, pois tirando o Dr. Xuxo, que, infelizmente, foi defenestrado sem dó, respeito ou piedade, como diriam alguns quando lhes interessava, pelo partido da Ilha, os outros já estavam postos. Afinal, já estavam escolhidos pelos cardeais, donos dos partidos, e a nós, mortais comuns, só nos resta tentar escolher o melhor, dentro daquilo que entendermos ser o melhor. Os partidários e os que vislumbram interesses, neste momento, não têm dúvidas, pois apoiam e defendem aqueles que lhes interessam, com o mesmo fanatismo com que torcem pelo seu time de futebol. Não analisam as perspectivas, o passado, a capacitação, as intenções e muito menos quem acompanha o candidato. “Voto neste porque é do meu partido e pronto”, dizem, ou seja, “a cidade que se exploda!”. Em todas as eleições, a gente escuta: “O voto é individual e secreto”. “A escolha é sua”. “Pense bem, avalie os candidatos e exerça seu direito de escolher”. Elas nos remetem ao senso comum de que nosso voto vai “salvar a lavoura” e de que a nossa escolha será a tábua de salvação para a cidade. O que geralmente tem sobrado é, na verdade, que essas afirmações viram simples frases bonitas, filosóficas, atropeladas e sufocadas pela própria escolha dos nomes dos candidatos que nos são impostos. De qualquer forma, este é o modus operandi da política brasileira e, na nossa paróquia, não é diferente, portanto, não se tem muito que fazer quanto a isso. Mas podemos, sim, analisar cada candidato posto, sem paixão partidária e pautados na razão, nua e crua! Qual é o candidato mais capacitado para dirigir a cidade? O que já fez pela cidade que o habilite a receber meu voto? O que ele tem a perder se fizer um mau governo? Se ele não for bem, ficará vermelho de vergonha ou com aquele sorriso amarelo, querendo nos fazer acreditar que fez o melhor governo do mundo? Em suma, analisar o candidato por si só. Pelos seus feitos. Pela sua credibilidade. Pela sua trajetória de vida. Pelo seu passado, tendo como máxima: quem não tem um passado probo não serve para definir o futuro, nem o seu e muito menos o da cidade!

Melhor idade?

Conversava ontem com meu amigo Pirulito e o parabenizava por completar 60 anos. Ele, crítico, como sempre, comentou: “Obrigado, meu irmão. Classe de 1952 e, às vezes, com saudades do 13° BC, mas não do coturno, nem de tirar tiririca no pátio do batalhão. Como dizia minha mãe, já nasci incomodando, pois vim ao mundo ao meio-dia. Contava ela que meu pai teve que ir de bicicleta do Bucarein até a Farmácia Iguaçu, na rua 15 de Novembro, chamar o tio Clarindo pra levá-la até a Maternidade Darcy Vargas. Joinville de outros tempos. Mas tu lembras que quando a gente tinha 20 anos achava que quem tinha 60 era velho? Hoje me acho um guri e tenho comigo o consolo de que envelhecer é o único meio de viver muito tempo”. “Pois é”, disse eu, “li outro dia que vivemos encerrando ciclos, capítulos, fechando portas, mas não importa o nome que damos, o que importa é deixar no passado os momentos da vida que já passamos. No entanto, o que me deixa cabreiro é esta história de melhor idade. Pra mim, estamos entrando na idade da pílula e do condor. Com dor aqui, dor ali e dá-lhe pílula”. “Com esta história de melhor idade, o que sobra é saber quando uma etapa chega ao final e começa a outra. Insistir em permanecer cinquentão mais do que o tempo necessário é perder a alegria e o sentido das outras etapas que precisamos viver, e assim vai ser se chegarmos aos 70”, completa ele. “Pô, meu amigo, sempre é bom te ver e já que a gente se vê pouco”, diz o Pirulito, “como sei que és chegado num docinho, vamos ali à Confeitaria XV tomar um café com torta alemã e colocar o papo em dia?” “Se liga Pirulito, a tia não deixa!” “Tia? Que tia, pô?” “Como dizia o Xereda, a Tiabete. Chegou com tudo! Herança da vó Ana”. “Concordo, amigo, esta tal de melhor idade é dose. A gente até pensa que é jovem, porém, haja esforço. Só mesmo movido a bagas. No mínimo, para pressão alta, diabetes e prostatite e, por falar nela meu amigo, outro dia senti muita saudade do chuá”, disse ele. “Chuá? Não percebi?” “Não? Lembras quando ias com o poderoso fazer xixi? Miravas o jato no meio do vaso e chuá. Com esta tal de prostatite, que aflige, segundo as estatísticas, cada quatro de cinco sessentões, a gente mira, se esforça e só escuta ping, ping. Não é de sentir saudades?”

Malagueta

Uma das plantas, entre muitas outras que a gente cultivava em casa e que eram xodós do Chico do Ernesto, nosso pai, eram as pimentas. Ele cultivava cumari, dedo-de-moça e, principalmente, a malagueta. Conservava-as no vinagre, no azeite ou no álcool e dizia que cada tipo tinha um sabor diferente. Sempre esmagava três malaguetas verdes, no fundo do seu prato, antes de colocar a comida. Dos que vi comer mais pimenta que ele, só o Chico Apati, um húngaro que morava na avenida Média, perto do mercado público, que mastigava sete malaguetas vermelhas e depois sorvia um “mercedinho” (copo com 150 ml) de Jabiru, a cachaça preferida da época. O Chico sempre nos dizia: “O ardido da pimenta provém de uma substância denominada capsaicina e seu uso melhora o sabor, o aroma e a cor dos alimentos, além de ter um grande valor vitamínico (A e C)”. Saindo de casa num sábado à tarde, o Gordura pegou uma malagueta vermelhinha e tentava passar na minha boca. Corre daqui, se defende dali, se aproxima o Edmilson, moleque vizinho nosso, e pergunta: “Gordura, vai namorar hoje?”. “Vou. Vem cá que quero te mostrar um negócio”. E o Ed veio. Pimba, malagueta na boca dele. Foi uma correria só. O Ed berrando: “Pai”, e correndo pra dentro de casa; e nós dois voando até o bar do Chico. Escondi-me embaixo do balcão e o Gordura sumiu. Só escutei o Nezinho, pai do Ed dizer: “Seu Chico, seus filhos estão aí?” “Não, aqui não apareceram, obviamente nos encobrindo. Por quê? Aprontaram alguma?” “Os malvados colocaram pimenta na boca do Ed, que está lá em casa se esgoelando!” “Esses moleques não têm jeito. Deixa comigo: se eles aparecerem aqui, pego eles”. Assim que o Nezinho foi-se embora, o Chico nos levou grudados pelas orelhas lá pros fundos do bar e nos passou o maior sabão. De castigo, tivemos que limpar e deixar o bar tinindo. “Pô, Gordura. Sacanagem, me ferraste”. “Relaxa. Isto é para tu aprenderes que pimenta na boca dos outros não é refresco!” Outro dia, acompanhando os dizeres e chororôs dos políticos da paróquia joinvilense, lembrei-me deste fato da minha infância. Correlacionei. Quando o político profissional não tem a responsabilidade da decisão, colocar pimenta na boca de quem tem é refresco. Mas quando a responsabilidade de decidir é dele, ao sentir o ardor, se esgoela e chora!